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Sábado, 13 de agosto de 2005 - 19:25 GMT
Venecia, vacaciones
Miguel Molina
Miguel Molina
Columnista, BBC Mundo

Atardecer en Venecia
Atardecer en la ciudad italiana de Venecia.

Todos se fueron de vacaciones. Quienes nos quedamos tenemos el consuelo del recuerdo, que como el sueño sombras suele vestir de bulto bello, y el auxilio de las palabras y el concurso de los lectores y otras cosas que no se nombran porque no hace falta.

Y aunque en estos tiempos uno puede ir a donde sea, sobre todo si no hay huelgas que suspendan los vuelos, descomposturas que detengan los autobuses, marejadas que anclen las barcas a sus puertos, creo que lo mejor que se puede hacer es ir a Venecia.

Entre la primera vez que estuve en Venecia y la segunda pasaron cinco lustros, pero al regresar todo era como si nunca me hubiera ido, pese a que mis ojos ya no miraban con el mismo asombro las cosas que el horizonte iba revelando. Pero eso sucede en otras partes.

La cordillera nevada de las Tatra, en Eslovaquia, por ejemplo, que me hace evocar tardes de nieve y lluvia con mi hijo menor. Los Bajos Alpes, que cruzamos E-Mary y yo un lunes de punta a punta, de lado a lado, sin prisa y sin saber si el camino terminaba.

Las calles polvosas de Perote, las veredas de sombra en Buenos Aires. La hora de la siesta en Creta, cuando el calor se llena de cigarras sin Minotauro, sin Ariadna, sin Minos, sin Teseo. Los atardeceres parisinos y sus noches, cuando uno se pierde quiera o no quiera, sepa o no sepa.

La suerte me ha llevado a esos y otros lugares para bien y para mal.

Pero por bien que la pase en otra parte siempre me sorprendo pensando en la siguiente vez que vaya a Venecia, aunque no tengo amigos venecianos ni me he aprendido de memoria los nombres de calles, canales, callejones, ni portales, ni me saludan por mi nombre en restaurante o bar alguno.

Cuando pienso en Venecia recuerdo la luz que puso en mis ojos esa semana lejana de mi infancia, el gusto que inundaba los sentidos una noche enamorada que bailamos ante una multitud en la plaza de San Marcos, el aire del deseo que nos fue emboscando en los callejones del camino. Lo que sea.

Me siento bien

Todos tenemos un lugar al que volvemos tarde o temprano para confirmar que sigue valiendo la pena lo que hacemos, lo que pensamos, lo que queremos. Eso me pasa con Venecia. No lo digo para presumir porque bien pudo ser Rocha o Chiconquiaco o Albuquerque.

Todos tenemos un lugar al que volvemos tarde o temprano para confirmar que sigue valiendo la pena lo que hacemos, lo que pensamos, lo que queremos. Eso me pasa con Venecia

Era igualmente feliz antes de conocer esa ciudad entre las aguas. Uno iba a las playas bravas de su infancia en la costa de Veracruz, donde el agua helada aliviaba de los calores y otras cosas, o se quedaba en casa, entregado al dolce far niente, leyendo o pensando en alguna muchacha y sus promesas.

Y la vida pasaba sin mayores complicaciones, porque a esa edad a nadie se le ocurre pensar en guerras ni en desgracias ni en corruptelas mayores o menores, ni en partidos ni candidatos ni elecciones.

La naturaleza humana, a esa edad, era tema de una novela de Malraux o de Hesse, y el resto era literatura, y Venecia era una ciudad remota llena de misterios donde los gondoleros bogaban cantando canciones de amor mientras las parejas miraban el cielo de la noche.

Pero hay una Venecia sucia, que huele a alcantarilla y peces muertos, y a orines de gato y a basura, y guarda en su seno pesadillas que la memoria se encarga de vestir de bulto bello. Y pienso en eso mientras en Londres es verano y llueve, y todos, bueno, casi todos, se fueron de vacaciones.


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