5. Paradoja final en el Támesis

En el final de esta serie de notas, este articulista se siente en la obligación de abandonar su machismo argentino para hacer una confesión última, que como tal debe ser hecha en primera persona.

Durante ya varias primaveras el río Támesis ha sido testigo de lágrimas derramadas con un dolor que aún no encuentra palabras, por las lejanas primaveras del Tucumán donde nací.

Una de esas ocasiones fue en un Royal Festival Hall, desbordado de públicos de varios pueblos, desbordados a su vez por emociones que sólo puede desatar la voz de Mercedes Sosa.

Me recuerdo aún, en llanto, estrujando la mano de mi esposa, sólo pocos días antes de que diera a luz a quien hoy ilumina nuestras vidas.

Por más que intento con esfuerzo, sólo puedo arrancar a mi hija, unas pocas palabras en un castellano que salpica a tientas en su inglés con acento del sur londinense. Ella arranca en mí sentimientos que no conocen de idiomas.

Sé que algún día tendré que rendirle cuentas de lo que me toca a mí de responsabilidad por esos niños casi de su edad que hoy se siguen muriendo de hambre tan lejos de aquí, en la tierra donde ella también tiene enterrada la mitad de sus raíces.

Espero para entonces, encontrar las palabras justas para explicar por qué seguía amparado, defendiéndome de mis propios espantos, en esta especie de torre de marfil o de Babel que es el edificio del servicio mundial de la BBC, escribiendo las noticias y los horrores del mundo, mientras otros niños se nos mueren en otra primavera tucumana.

Será difícil, lo sé, mucho más que este dificultoso artículo.

Espero poder hacerlo en castellano, en primavera, en un Tucumán sin niños muriéndose de hambre y que, si no me entiende, al menos Eva Sophia me perdone.

José R. Lobo, BBC Mundo. Londres, noviembre de 2002.

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